O rio da tarde
Macapá é uma cidadela limitada pela selva e o maior
rio do mundo. Na maré cheia, e se os alísios sopram mais forte, ondas de dois
metros rebentam no muro de arrimo defronte à cidade, e quando a maré baixa, o
leito do Mar Doce aparece, numa faixa escura de um quilômetro, rio adentro. A
cidade começou a invadir a floresta; aos poucos, põe-na abaixo, em marcha de
terra arrasada. Quanto ao rio Amazonas, continua levando a Belém. Vivi 17 anos
em Macapá, e desde então nossa vida tem sido de reencontros e partidas. Hoje eu
sei que uma cidade são várias cidades, incluindo as que construímos em nosso
coração, de modo que fecho os olhos físicos quando chego, de barco ou de avião,
e apuro os sentidos, para mergulhar nos indeléveis labirintos da cidade da
minha infância, prenhes de espilantol.
Eu tinha 17 anos quando a deixei, peguei o rio e a estrada e sumi em
Copacabana. Em dezembro de 1971, publicara, juntamente com Joy Edson (José
Edson dos Santos) e José Montoril, Xarda Misturada, um livrinho de
poemas adolescentes no qual o poeta Isnard Lima Filho encontrou um veio de
pedras preciosas (certamente os poemas do Joy) e me batizou de Ray Cunha,
profetizando que um dia entraria no mercado livreiro norte-americano. Meu nome
é Raimundo, do gótico “sábio protetor”, uma homenagem a meu avô paterno, Manoel
Raimundo Cunha, e a meu pai, João Raimundo Cunha, além de uma promessa de vovó
Rosa Maria Cunha a São Raimundo Nonato, padroeiro das parteiras e obstetras.
Naquela época, em Macapá, artistas eram vistos como vagabundos. E achei
que deveria me mandar, e me mandei. Peguei minha cota de Xarda Misturada,
tomei um barco no trapiche de Macapá e parti rumo a Belém, onde, com ajuda do
meu irmão Paulo Cunha e de amigos peguei carona pela Belém-Brasília, ainda em
construção, e fui bater na cidade recém construída por Juscelino Kubitschek. Na
cidade-estado – hoje, fogueira das vaidades e valhacouto de assaltantes
perigosos –, consegui, no antigo Ministério da Educação e Cultura (MEC),
passagem para o Rio. De lá, queria ir a Paris e cheguei a conversar isso com o
dramaturgo Paschoal Carlos Magno, que baixou meu fogo e me aconselhou a me
aquietar no Rio mesmo.
Eu tinha 19 anos quando vi pela primeira vez uma orquestra. Foi em 1973,
no Teatro da TV Globo, no Jardim Botânico. Naquele dia, uma nova porta se abriu
na minha vida. A Orquestra Sinfônica Brasileira – não me lembro quem era o
regente – apresentou A Sagração da Primavera, do russo Igor Stravinsky.
Quando Le Sacre du Printemps, balé em dois atos, estreou, em 29 de maio
de 1913, no Théâtre dês Champs-Élysées, em Paris, foi um escândalo. Tratava-se
de música moderna, inovadora, revolucionária. Os acontecimentos só são
importantes quando nos atingem em profundidade. Isso ocorreu também, em 1983,
em Belém do Pará, ao ouvir Mozart pela primeira vez, Concerto para Piano e
Orquestra em Ré Menor.
Já estou descendo o morro da vida. A encosta é íngreme. Não importa; foi
a trilha que escolhi. Fui belo e imortal, inquieto, dramático, desesperado e
trágico, como, quase sempre, os jovens todos. O corpo é um amontoado de átomos,
que se unem enquanto há vida, e a vida segue um afunilamento, e amplia-se. Às
vezes, Deus arruma nossas manhãs, e as roseiras rebentam em rosas nuas
(visíveis pelos olhos do coração), jasmineiros choram perfume, ouve-se o riso
de crianças e o esplendor do sol roça o mundo.
As zínias; as rosas; beijos que são como terremoto; a intensidade, quase
insuportável, de criar o poema, são luzes que fecundam o tao, o caminho, a
estrada da vida, que pode ser escura, mas não deve ser escura. Precisamos
pontilhá-la de luzes, portas para o rio da tarde.
Brasília, 14 de janeiro de 2016
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••• RAY CUNHA – Escritor e Jornalista baseado em
Brasília-DF, Brasil, e o mais antigo colunista do Jornal do Feio
